Velas en las ventanas de casa.

Solo un día la guerra en casa...

Creo que el 11M

marcó muchas cosas en mi vida diaria.

Vivirlo como yo lo viví,

recordarlo como yo lo recuerdo. Duermo con la radio puesta, pero no escuché nada. Sonó el despertador, ya hace seis años, pero parece ayer. Me duché y me fui sin desayunar a la facultad. Estaba cerrada y las banderas se burlaban de mí a media asta. Regresé a la residencia y me encontré las caras largas, los silencios en los pasillos, la gente sentada delante de la televisión del segundo piso. Miraba la televisión y cogí el teléfono. Lineas sobre cargadas.

Tanta gente en la que pensar. Tanta gente a la que llamar. Tanto silencio.

No más.

Algunas cosas, si se dicen bajito,

no son escuchadas por nadie,

yo no puedo hablar bajito ni alto,

esto es un blog no mi voz.

Tengo miedo,

aferrado a la garganta, un nudo que no consigo tragar.

El corazón se me arruga como una manzanita

que lleva demasiado tiempo al sol.

La vista acuosa.

Se me enreda el pelo en pensamientos.

Tener miedo es humano,

y bajo la coraza de fuerza y sonrisas,

mi voz tiembla y mis manos se derrumban.

Tengo miedo de decir en voz muy alta

que tengo miedo,

por si el miedo me oye y se acerca.

Él está a mi lado todo el rato,

pero seré yo en última instancia quien pase el trago.

Y otras personas, que siempre pensé que no perdería, no sé donde están.

Hecate, ¿te digo algo bajito?

Tengo miedo...